Lo tuyo es puro teatro...

a Milena... gracias

Fusion Festival

...amores como el tuyo se encuentran en la calle

a: Camilo y Hector Lavoe

Beim laufen

Hamburg, Deutschland junio 2007

Atlantico amanecer londres

Humo

a soñar que nos toca
la noche, la música
unas elegantes cervezas
y la altiva luz de la vela

recuerdos con notas de guitarra
una vez más, sube al cielo oscuro
junto con el alma de la ciudad
un grito baja, cable a tierra

la sangre se hace frío en las manos
empieza otra... lenta
como de bienvenida a las penas
como viaje, antes de alzar vuelo

me recibió un abrazo
me despide una voz radial
me quedo a ratos... a veces voy,
a simple gusto

hace falta un poco de humo

21:41 Quito 04 mayo 07´

1,50

temprano aburrido
esperando que venga la bondad
y 82 dólares después
nunca llego

indignación y apuro
spaghetti y coca cola
caminando como marciano
por una ciudad que no me reconoce

caliento la tinta
un par de piernas pasan
taco aguja, cuero
falda perversa

quien me espera, a no ser yo
... aquí nadie
declina el día
... allá alguien

indiferente
volví por un sorbo de tinta
que ahora se asienta en el estomago
falta un dólar cincuenta

21:51 Quito 04 mayo 07´

JJ del 9 a los 29

El papel y la goma aguantan todo (calle 6 de Marzo)

Cadaver Exquisito

45 30 28 13 y 14 grados a dormir todos...
a ser y vivir detrás y delante de cada visión personal
a mirar y a dormir... delante de cada visión de terceros

ya no mido el fuego de un atardecer ni la hiel de la noche
para mi vino el tiempo sin permiso
tuve bailarinas danzantes de cajas de cristal
pero el polvo las borró inclusive de lo que podía ser recuerdo
ahora es como siempre la ciudad
el amparo de las frustraciones

miedo, polvo... quien dijo miedo
no es acaso lo mismo
lo que nos aterra
y lo que cae por su propio peso
delante nuestro...
a ver... a respirar
un polvo nuevo y blanco
...un miedo, que no es tal

ese miedo no encuentra nombre
porque lo bello jamás encuentra respuesta
la ciudad señora investida de neón y faroles
déjame alguna vez desnudo ante los pavimentos libres de las calles sin suicidas

al carajo todo... aquí vamos caminando un poco de regreso...
a mirar nuevamente las mismas ganas que nos trajeron aquí
las mismas... que en un rato...
nos mandan al carajo



16 abril de 2005

Identidad

Identidad? que palabra tan rara... en los últimos días he visto y oído tantos discursos sobre la identidad que su búsqueda ahora me parece una broma de mal gusto, filosofar que existe “una” y no “miles” o “ninguna” dentro de cada uno; resulta utópico pensar en país como forma de identidad, ahora que el internet se lleva y trae de todo, que un documento te marque “cierta” identidad hecha código... 090968355-9... adivina: es mi cedula o mi celular? Entonces es inútil buscar, si de antemano sabemos que no hay o peor aun, es una abstracción (que no es sinónimo de síntesis)...hay identidad del “quien” o del “cual” y de la del “cual” a través del “quien”

Que hay “en”? o que es “tal”?... la de Vicho? la de este blog?... y que con la de __________? (llene con su nombre); escribir con mayúscula la inicial o decir Vicho, me otorga cierta identidad?... y cual de todas es la más sospechosa de ser

Identidad es igual a forma? y si es así... se transforma en impronta?; de que se habla cuando oímos “identidad país”, es acaso algo que solo nosotros tenemos? (quienes son “nosotros”) cuando se ve una obra y se puede establecer el autor, se intuye entonces que este tiene marcado su trabajo con “su” identidad... vuelvo, identidad es igual a forma? o es esta “forma” la que define la identidad... importa?, llena algún espacio? da valor agregado a lo que toca?, define lo subjetivo?

Para que perseguir una si hay miles (coge cualquiera)... no es mejor que sobre a que falte, solo una no es muy poca cosa o vienen en varios tamaños, como las muñecas rusas que caben todas dentro de una... estas muñecas, son identidad rusa? y si las hacen en Balzar? siguen siendo rusas?, como “nuestros” Panamá hats?... que identidad tan berraca!!... te aguaito en la esnaqui para tirar una chelas... guat japen? what do you thinking about esta nota?

Venga su santisima trinidad (internet, globalización y fútbol)... dios bendiga la identidad y su obra... cual obra (si misma), cual identidad (la del “quien” o del “cual”... mejor la de __________), cual dios (pensemos... Bill Gates? Madonna? Maradona?)

Identidad identidad, 50 y palo, vista detrás de la Matrioska (made in Japan)

Identidad que palabra tan carente... estos días he visto y oído tantos discursos...

pd: en la esquina de Chimborazo y Venezuela está la Plaza de la Identidad Nacional... protegida por muros

Sin manecillas

con un grito pensamos
que empiezan las soluciones
a los atardeceres macabros
...esperar que caiga
realizada la vida,
sin buscar que suceda
perdiendo el tiempo
nombrando nombres sin sentido
aterrizar sin conocer nada
de nuestros propios adentros;
pegando un grito
a vena partida,
dejando que transcurran las secuencias
como veloces pasajeros
a nuestros costados...
luego preguntamos ¿ qué ?
poniendo los ojos en blanco
y nos vamos sin terminar de gritar
en busca de la propia resurrección
del alma y sus reflejos;
juntamos alientos y somos invencibles
al tiempo pasado sin bitácoras
sintiendo el corazón de cada uno
en la garganta, a punto de estallar
miramos alrededor, sin apreciar
entre sombras la señal del tiempo recuperado
a los altares de las penas
que nos incrustamos la última vez
que gritamos sin piedad
al tiempo hecho agua...
a merced de un atardecer macabro
o una luna soñolienta
arrancamos al encuentro de nuestro propio propósito
de recovecos y entremeses suspendidos,
a las miradas absurdas que despliegan los gritos
estremeciendo gargantas al aire...
aquí empiezan las soluciones
cuando nos damos cuenta que las regiones no marcan
sino que son los gritos, los que retumban
de rama en rama y terminan
por desnudar el tiempo
a la espera... del tal vez,
sin manecillas

Un asesino feliz

un asesino feliz... eso, eso me gustaría ser: sin conciencia ni purgaciones mentales, tener aliento de hielo y un gran callo en la glándula moral; andar libre, caminando con lo ojos justo al frente como lanzas llenas de violencia, sentir poder en la acción de la saliva efervescente, rompiendo la niebla terrena... ser todo un sanguinario, que arrase cual oscuridad cualquier alma trémula y en la sonrisa, una guillotina... de oreja a oreja... cortando de raíz la estupidez de las cloacas

tendría dos manos brillantes, sedientas, ansiosas; dos manos sin líneas, sin pasado ni futuro y largos dedos para dar sentencia... siempre al acecho, rondando cabezas, vidas y víctimas... así seria feliz, con una presa entre los dientes, con los colmillos afilados y las uñas largas... para matar no basta sino un latido fugaz, una mirada directa, una irrupción al aliento...

pasos largos evitando sombras ingenuas, moscas pululantes, hedores histéricos... pasos retumbando en el miedo... así sería feliz, recostado en una lapida, orgulloso del cadáver y de cómo se vuelve parte terrena... engendrar muerte para realizar libertad, diluir espadas para fraguar alas y exhibirlas... para ser feliz

escrito por el 99 o 2000

No te vistas que no vas

En días pasados 9 delincuentes del cacao y unos cuantos secuaces, nos pusimos en la tarea de hacer algo productivo... es así como nos dieron permiso de entrar al malecón, todo sea por el arte... y por el ataque; empezó el FAAL (festival de arte al aire libre); desde el piso 16 de “El Dorado” se divisa la pista de aterrizaje, se calibran motores (cada cual a su manera)... dejamos transcurrir la tarde y las ideas.

5 cajas (repletas de emigrantes), 2 palos encebados (colgados de sueños y aspiraciones), 2 próceres (viendo lo que nuestros patriotas están haciendo), 1 texto (raíces a la realidad), 1 video que no pasó el control de calidad.... a los coyoteros nunca se los ve.


norjot alava ribadeneira,
metieron preso a un amigo le decimos el colorado
no es emigrante, ni coyotero simplemente un manaba;
le gusta el camello

alo... alo... cambio norjot:
138 ecuatorianos a la deriva
tu sabes arreglar la radio,
estan en guatemala tienes que ir.
a los tres dias alava ribadeneira esta en la penitenciaria del litoral
(guayaquil, ecuador, sudamerica)
los 100 dias mas furiosos de sus amigos

J.M.

Pd: amigos franceses sean tan amables de devolverle sus 42 dólares al niño Jimmy...