Cadaver Exquisito

45 30 28 13 y 14 grados a dormir todos...
a ser y vivir detrás y delante de cada visión personal
a mirar y a dormir... delante de cada visión de terceros

ya no mido el fuego de un atardecer ni la hiel de la noche
para mi vino el tiempo sin permiso
tuve bailarinas danzantes de cajas de cristal
pero el polvo las borró inclusive de lo que podía ser recuerdo
ahora es como siempre la ciudad
el amparo de las frustraciones

miedo, polvo... quien dijo miedo
no es acaso lo mismo
lo que nos aterra
y lo que cae por su propio peso
delante nuestro...
a ver... a respirar
un polvo nuevo y blanco
...un miedo, que no es tal

ese miedo no encuentra nombre
porque lo bello jamás encuentra respuesta
la ciudad señora investida de neón y faroles
déjame alguna vez desnudo ante los pavimentos libres de las calles sin suicidas

al carajo todo... aquí vamos caminando un poco de regreso...
a mirar nuevamente las mismas ganas que nos trajeron aquí
las mismas... que en un rato...
nos mandan al carajo



16 abril de 2005

Identidad

Identidad? que palabra tan rara... en los últimos días he visto y oído tantos discursos sobre la identidad que su búsqueda ahora me parece una broma de mal gusto, filosofar que existe “una” y no “miles” o “ninguna” dentro de cada uno; resulta utópico pensar en país como forma de identidad, ahora que el internet se lleva y trae de todo, que un documento te marque “cierta” identidad hecha código... 090968355-9... adivina: es mi cedula o mi celular? Entonces es inútil buscar, si de antemano sabemos que no hay o peor aun, es una abstracción (que no es sinónimo de síntesis)...hay identidad del “quien” o del “cual” y de la del “cual” a través del “quien”

Que hay “en”? o que es “tal”?... la de Vicho? la de este blog?... y que con la de __________? (llene con su nombre); escribir con mayúscula la inicial o decir Vicho, me otorga cierta identidad?... y cual de todas es la más sospechosa de ser

Identidad es igual a forma? y si es así... se transforma en impronta?; de que se habla cuando oímos “identidad país”, es acaso algo que solo nosotros tenemos? (quienes son “nosotros”) cuando se ve una obra y se puede establecer el autor, se intuye entonces que este tiene marcado su trabajo con “su” identidad... vuelvo, identidad es igual a forma? o es esta “forma” la que define la identidad... importa?, llena algún espacio? da valor agregado a lo que toca?, define lo subjetivo?

Para que perseguir una si hay miles (coge cualquiera)... no es mejor que sobre a que falte, solo una no es muy poca cosa o vienen en varios tamaños, como las muñecas rusas que caben todas dentro de una... estas muñecas, son identidad rusa? y si las hacen en Balzar? siguen siendo rusas?, como “nuestros” Panamá hats?... que identidad tan berraca!!... te aguaito en la esnaqui para tirar una chelas... guat japen? what do you thinking about esta nota?

Venga su santisima trinidad (internet, globalización y fútbol)... dios bendiga la identidad y su obra... cual obra (si misma), cual identidad (la del “quien” o del “cual”... mejor la de __________), cual dios (pensemos... Bill Gates? Madonna? Maradona?)

Identidad identidad, 50 y palo, vista detrás de la Matrioska (made in Japan)

Identidad que palabra tan carente... estos días he visto y oído tantos discursos...

pd: en la esquina de Chimborazo y Venezuela está la Plaza de la Identidad Nacional... protegida por muros

Sin manecillas

con un grito pensamos
que empiezan las soluciones
a los atardeceres macabros
...esperar que caiga
realizada la vida,
sin buscar que suceda
perdiendo el tiempo
nombrando nombres sin sentido
aterrizar sin conocer nada
de nuestros propios adentros;
pegando un grito
a vena partida,
dejando que transcurran las secuencias
como veloces pasajeros
a nuestros costados...
luego preguntamos ¿ qué ?
poniendo los ojos en blanco
y nos vamos sin terminar de gritar
en busca de la propia resurrección
del alma y sus reflejos;
juntamos alientos y somos invencibles
al tiempo pasado sin bitácoras
sintiendo el corazón de cada uno
en la garganta, a punto de estallar
miramos alrededor, sin apreciar
entre sombras la señal del tiempo recuperado
a los altares de las penas
que nos incrustamos la última vez
que gritamos sin piedad
al tiempo hecho agua...
a merced de un atardecer macabro
o una luna soñolienta
arrancamos al encuentro de nuestro propio propósito
de recovecos y entremeses suspendidos,
a las miradas absurdas que despliegan los gritos
estremeciendo gargantas al aire...
aquí empiezan las soluciones
cuando nos damos cuenta que las regiones no marcan
sino que son los gritos, los que retumban
de rama en rama y terminan
por desnudar el tiempo
a la espera... del tal vez,
sin manecillas